Tra i libri consigliati da critica e lettori suggeriamo Oggi avrei preferito non incontrarmi, di Herta Müller, Premio Nobel per la Letteratura 2009. Da aggiungere, magari, alla vostra Lista del Cuore.

Il percorso in tram di una donna rumena senza nome, convocata dalla polizia di Ceausescu per un interrogatorio. Il pensiero viaggia con lei, ripercorrendo la vita dall’infanzia di provincia alla straziante deportazione del padre, al matrimonio sbagliato, all’amore per un alcolista e, ciò malgrado, ai momenti felici vissuti insieme, all’uccisione di una cara amica.

La memoria del passato si intreccia con la vita del presente. Un presente oltraggiato e umiliato dalla violenza della dittatura e tenuto insieme dalla forza del pensiero, unica àncora di salvezza contro l’annientamento del corpo e dell’anima.

Questa, brevemente, la storia, tradotta da Margherita Carbonaro, edita da Feltrinelli e raccontata da Herta Müller, tedesca di origine rumena, che ha vissuto sulla propria pelle la durezza del regime di Ceausescu.

Quando, due anni fa, è stata insignita del Premio Nobel per la Letteratura, la motivazione addotta dall’Accademia di Stoccolma è stata la seguente: «con la concentrazione della sua poesia e la franchezza della sua prosa ha saputo descrivere il paesaggio dei diseredati».

Ah…e se preferite l’odore dei pixel al profumo della carta sampata, Oggi avrei preferito non incontrarmi è disponibile anche in eBook.

Ne parla anche:

• Vanity Fair, in due parole due

La bambina che raccontava i film (Mondadori) è l’ultimo libro di Hernan Rivera Letelier che con dolcezza e tenerezza descrive le vicende di Maria Margherita, unica figlia femmina di una famiglia povera, destinata a diventare la star del suo piccolo paese cileno.

Hernan Rivera Letelier mantiene alto il nome degli scrittori cileni, basti pensare a Luís Sepúlveda che ci ha deliziato con favole e romanzi come Storia di una gabbianella ed il gatto che le insegnò a volare e Il vecchio che leggeva romanzi d’amore (tra i miei preferiti), e Antonio Skármeta, che ci ha commosso con Il postino di Neruda.

Maria Margherita ha un papà invalido e molto povero che ama il cinema. Di necessità virtù, e poiché non può permettersi di pagare il biglietto a tutta la famiglia, indice una gara tra i suoi figli: andrà al cinema chi si dimostrerà il più abile nel raccontare le trame dei film.

Sorprendendo tutti sarà proprio la piccola Maria a spuntarla su tutti i fratelli, rivelandosi una stupefacente oratrice. La fama della bambina si diffonde ben presto in tutto il villaggio fino a diventare una vera attrazione, al punto che gli abitanti del villaggio preferiscono ascoltare lei piuttosto che guardare i film al cinema.

Il romanzo incuriosisce, emoziona e prende il lettore come una sirena di odissiaca memoria, e leggerlo tutto d’un fiato diventa la cosa più naturale da fare. La bambina che raccontava i film ha il sapore di una fiaba antica che consiglio assolutamente di leggere.

Produzione Minimum Fax, annata 2007. La regina degli scacchi, scritto da Walter Tevis e tradotto da Angelica Scacchi è in cantina, pronto per la degustazione. Porgete i bicchieri, please.

Un libro come La regina degli scacchi dello scrittore americano Walter Tevis (autore anche de Lo spaccone e dell’Uomo che cadde sulla Terra) offre, a mio avviso, tre chiavi di lettura: è un omaggio alla genialità, vista come dote misteriosa e imperscrutabile che gratifica a suo piacimento alcuni esemplari del genere umano, un romanzo sugli scacchi e la testimonianza di  una caduta e di un riscatto.

Come libro sugli scacchi, diversamente da altri esempi del genere (pensiamo a quel delizioso e raffinato noir iberico che è La tavola fiamminga di Perez Reverte), Tevis propone al lettore una sfida: quella di appassionarsi alle partite di Beth Armon, la giovanissima protagonista, pur non conoscendo neppure l’abc del gioco.

E innegabilmente riesce nell’intento. Le gare continue ed estenuanti della ragazza per la sua scalata ai vertici scacchistici mondiali diventano così un passaggio obbligato ed atteso del romanzo, malgrado per molti le manovre sulla scacchiera di Beth e dei suoi avversari risultino del tutto incomprensibili.

Ma il tono epico, da contesa mortale, che ci infonde Tevis fa passare in secondo piano l’astrusità delle mosse, facendo sì che gli incontri si seguano con lo stesso pathos con cui si assiste ad una battaglia o alla finale di un campionato del mondo di calcio.

La scacchiera diventa in tal modo la continua prova del nove del fallimento o del successo di una persona, Beth, che avrebbe tutto, nell’America competitiva e perbenista dei primi anni sessanta, per essere classificata come un prodotto difettoso.

E’ orfana, donna, povera, bruttina e introversa e non possiede dunque la benché minima fideiussione  per il successo in società. Non bastasse ciò, vive nella profonda provincia del Kentucky, lontana dalle grandi metropoli del sogno americano.

Però Beth ha un dono di natura, scoperto in età infantile nell’istituto in cui è stata rinchiusa dopo la morte dei genitori: è un talento formidabile negli scacchi, gioco ritenuto fino ad allora prerogativa esclusiva dell’universo maschile.

L’eccitante scoperta della propria preziosa diversità segna la lenta ma costante rincorsa di Beth verso la conquista dei santuari del gioco, dai campionati locali a quello continentale fino  all’apoteosi in Russia, nazione considerata da sempre la culla degli scacchi, dove finalmente riesce a battere il campione mondiale in carica.

Ma il suo non è certo un percorso scevro di difficoltà, dubbi, sconfitte, abbandoni, continue scommesse con se stessa. Beth ha un demone che la divora e che tante volte, nel corso della narrazione, rischierà di allontanarla dal suo obiettivo di diventare la prima donna campione del mondo di scacchi: beve e ingurgita tranquillanti.

Beve, si impasticca e in fondo non sa neppure lei perché lo faccia, perché ad ogni nuovo, faticoso tassello sulla strada della gloria l’alcolismo e le pillole si insinuino nella sua vita minacciando di mandarla definitivamente a rotoli.

Qui Tevis pare volerci ammonire sulla fragilità dell’uomo, sulla sua incapacità, sia esso genio o idiota, di gestire razionalmente la propria esistenza secondo regole rassicuranti, prefissate, conformi all’immagine che proiettiamo all’esterno, a ciò che gli altri si aspettano da noi.

C’è, insomma, un imponderabile dietro ogni essere umano che talvolta scompagina piani e prospettive, una pecca, nell’ingranaggio apparentemente perfetto della personalità, che ci fa scoprire nudi e indifesi davanti al mondo e ci ricorda continuamente quale pozzo di bassezze e di virtù possa convivere simultaneamente dentro di noi.

In tutto questo c’è ovviamente anche molto di autobiografico: Tevis è stato un alcolista e un intellettuale lacerato continuamente da incertezze e ripensamenti sul reale valore delle sue opere, prova ne sia che, ad onta del successo ottenuto con Lo spaccone, fu sorpreso da un giornalista a frequentare corsi di scrittura creativa.

Come Beth Harmon, si sforzò sempre di migliorarsi, non fidandosi dei doni di natura e rinunziando per anni a scrivere anche un solo rigo. Quando finalmente, nella prima metà degli anni settanta, sembrò aver fatto pace con se stesso e con la letteratura, una crudele malattia lo condusse alla morte appena cinquantaseienne.

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• La regina degli scacchi, di Walter Tevis

Vacanze in villa (Mondadori) è uscito solo un paio di settimane fa, ma Madeleine Wickham lo ha scritto tanto tempo fa, quando ancora non si chiamava Sophie Kinsella e I love shopping non era ancora un tormentone.

Ovvio che dopo il successo dei libri della Kinsella si ripropongano, un po’ come i peperoni, tutti i romanzi scritti prima e pure durante il polpettone dello shopping. Il fatto è questo, penso io però: non bisogna condannare tutti i libri di un’autrice perché ha fatto fortuna con libri che gli intellettuali definiscono male.

Vuoi vedere che invece Vacanze in villa è un libro carino? Madeleine/Sophie, comunque la vediate, sa scrivere, ha humour ed è di penna lesta e spigliata. Certo la sua produzione non rientra nella definizione di letteratura impegnata ma chi, ogni tanto, non ha bisogno di un po’ di svago?

In Vacanze in villa succede che Gerard è il proprietario di una villa in Spagna e la presta a due coppie di amici nello stesso periodo. Piccolo particolare non trascurabile: le due coppie di amici, di questa concomitanza temporale, sono all’oscuro.

Che Gerard lo abbia fatto apposta? Oppure è solo rimbambito? Quale che sia la risposta, Chloe e Philip si ritrovano a convivere con Hugh, Amanda e prole al carico.

Chloe è stanca del suo lavoro e ha bisogno di una vacanza, Philip ha problemi con il lavoro ed è assente e deconcentrato. Stessa solfa per Hugh e Amanda, presi dalle rispettive manie e dimentichi di avere una famiglia a cui badare.

Capirete che una convivenza tra quattro persone affatto bendisposte verso il mondo e il prossimo, non può che regalare momenti di tensione e scene di ordinaria follia. Che la Wickham, con quel suo fare simpatico e sveglio, rende perfettamente reale e il lettore si ritrova a sorridere ed annuire ritrovando nei personaggi del libro le proprie insofferenze e manie.

Vacanze in villa è un po’ così: allegro andante con possibilità di riflessione sull’amore, sull’abitudine all’amore, sulla quotidianità dell’amore. E sull’impegno che l’amore comporta.

Un libro leggero? Sissignore. E sappiamo quanto ne abbiamo bisogno, di questi tempi…

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Libertà di Jonathan Franzen, edito da Einaudi, è appena uscito in Italia e già fa il gradasso sugli scaffali delle librerie. Circondato da paroloni come “fenomeno” e “capolavoro”, il nuovo libro dell’autore de Le Correzioni desta altissime aspettative.

Time lo ha definito “il più grande romanziere americano”, mentre The New York Times Book Review considera Libertà un capolavoro del romanzo americano. Le credenziali Franzen ce le ha: negli Stati Uniti è uscito ad Agosto e ha spopolato, arrivando nientedimeno che tra le mani del presidente abbronzato.

Libertà è la storia del sogno americano del 2000 vissuto da Patty e Walter Berglund, che trovano in Ramsey Hill la zona perfetta in cui radicare la loro mentalità orgogliosamente borghese, palesemente anti repubblicana, ambientalista ed ecologicamente corretta: Patty è la casalinga perfetta, Walter va al lavoro in bicicletta e differenzia i rifiuti. Si sentono speciali, i Berglund, soprattutto se si paragonano ai vicini banali e volgari.

Ma riuscire a mantenere intatto il perfetto quadretto familiare, che in men che non si dica rovinerà a terra come fosse attaccato ad un chiodo farlocco, è impresa ardua: Walter verrà definito “eticamente compromesso” per delle scelte sbagliate, mentre Patty troverà conforto in Richard, amico del marito. Per aggiungere al danno la beffa,  il loro figlio adolescente si trasferirà dai vicini, quelli repubblicani, banali e volgari.

Con un occhio puntato sui legami familiari e sul matrimonio, Franzen racconta la vita di una famiglia americana del ventunesimo secolo attraverso cui cerca il significato della parola “libertà”: che cos’è veramente, e qual è il suo prezzo.

A cosa siamo disposti a rinunciare per essere liberi? E quali infide azioni siamo capaci di commettere, pur di essere liberi? Ecco la forza di Libertà di Franzen: porre domande che tutti ci poniamo e la capacità di guidarci verso le risposte. Forse è per questo che è stato considerato un capolavoro.

Se non avete ancora letto niente di Marcela Serrano, è il momento di cominciare. Potreste approfittare dell’imminente uscita di Dieci donne edito da Feltrinelli, previsto il libreria per marzo prossimo.

Marcela Serrano ha cominciato nel ’97 con Noi che ci vogliamo così bene (sempre Feltrinelli, semper fidelis!) e il leit-motiv della sua letteratura direi, dopo tanti anni e tanti libri, sono proprio le donne.

E forse è il momento giusto per focalizzare un po’ di attenzione sul mondo delle donne che oggi, di nuovo come allora, scendono in piazza per difendere valori e dignità.

In Dieci donne l’autrice fa incontrare nove donne nello studio di Natasha, la terapista che organizza l’incontro. Nove storie più una, raccontate dalla voce di ognuna di loro. Nove donne che si raccontano e spiegano i motivi per i quali sono ricorse alla terapista.

Ogni donna racconta la sua difficoltà dell’essere donna e madre, e figlia, e sposa, e di come e se riesce a ricoprire contemporaneamente tutti questi ruoli. Donne diverse tra loro, di età diversa, di diversa estrazione sociale e di diversa mentalità. Ma ognuna di loro è legata all’altra dalla necessità di condividere la propria storia per alleggerirne il peso.

Un’analisi delicata e profonda del mondo delle donne che non invade però l’intimità di ognuno dei personaggi e che, raccontando in prima persona, sceglie cosa dire e cosa no, come se vivesse di vita propria e non fosse la creatura di una scrittrice. Natasha, la terapista, assiste in silenzio al torrente di parole che travolge le donne per poi essere raccontata anch’essa da un’altra donna ancora.

Dieci donne è un libro che dovrebbero leggere le donne, per confrontare le proprie complessità, e gli uomini, per cercare di capire di quale complessità parliamo, quando parliamo di donne!

En soledad di Antonio Martinez Asensio è uscito nel maggio 2010 senza mostrarsi troppo. Pubblicato da Aisara, una casa editrice non famosa ma degna di nota, merita una recensione tardiva perché non è un libro qualunque.

Il che non significa che è un bel libro. Ma neanche significa il contrario, e a questo punto approfondisco altrimenti vi mando ai matti.

En soledad è un libro particolare, un libro che non si dimentica, che piaccia o meno. Non è una vera storia d’amore, non è proprio un giallo, e non è neanche un thriller. Però ci sono un uomo e una donna, il sesso, la suspense, il finale a sorpresa.

Lui è un milionario che assume una prostituta a tempo indeterminato, chiarendo fin dal principio la natura della loro relazione: solo sesso e niente domande. Condizione imprescindibile alla validità del loro patto è che lei mai e poi mai faccia domande sulla “capanna”, la stanza segreta nella quale lui trascorre la maggiorparte del suo tempo.

Ma sappiamo tutti che la curiosità è donna, e basteranno pochi giorni perché lei cominci a fare domande e a cercare di entrare nella stanza proibita nella quale si nasconde il segreto di quello strano, imperscrutabile e affascinante uomo.

Lo stile di Asensio è fluido, scorre che è una meraviglia. Penna veloce e accattivante (grazie anche alla traduzione) En soledad è scritto benissimo, con un uso invidiabile di aggettivi e punteggiatura. Molto erotismo, molto pensiero e molte domande, il tutto raccontato in prima persona dalla prostituta protagonista. Scritto così bene che sembra di essere lei, di vedere con i suoi occhi e sentire con le sue orecchie.

Un giallo erotico-sentimentale permeato dal profondo cinismo di lui e dalla necessità di capire di lei. Se mi è piaciuto o meno non lo dirò, perché per poterlo giudicare è necessario leggerlo con i propri occhi e non fidarsi del giudizio altrui.